Balkans-18-Sarajevo: The City That Refused to Die (Español)

Puedes destruir edificios con proyectiles, pero no puedes destruir el espíritu humano. El 5 de abril de 1992, la ciudad de Sarajevo cambió para siempre. Durante siglos, Sarajevo había sido conocida como una de las ciudades más notables de Europa. Mezquitas se erguían junto a iglesias ortodoxas. Catedrales católicas compartían el horizonte con sinagogas. El llamado a la oración resonaba a través de los tejados, mientras las campanas de las iglesias sonaban a lo lejos. Pocas ciudades representaban la historia multicultural de los Balcanes más que Sarajevo. Sus cafés estaban llenos. Sus calles estaban ocupadas. Los niños corrían hacia la escuela. Los tranvías traqueteaban por el centro de la ciudad. La vida continuaba, como siempre lo había hecho. Luego, las colinas que rodeaban la ciudad se llenaron de artillería. En cuestión de días, Sarajevo estaba rodeada. Se cortaron caminos. La electricidad se volvió poco confiable. Las entregas de alimentos se detuvieron. El suministro de agua se interrumpió. La capital de una nación europea independiente se había convertido en una trampa. Lo que siguió se convertiría en el asedio más largo de una ciudad capital en la historia moderna. Duraría casi cuatro años—1,425 días. Imagina despertarte cada mañana, no preguntándote qué ponerte o qué desayunar, sino preguntándote si hoy sería el día en que un proyectil aterrizara en tu hogar, si tus hijos lograrían cruzar la calle a salvo, si habría agua potable, si habría pan. Para la gente de Sarajevo, esto se convirtió en la vida cotidiana. Los francotiradores ocupaban posiciones en las colinas circundantes. Ciertos caminos se volvieron tan peligrosos que ganaron apodos aterradores. El más infame llegó a conocerse simplemente como el Callejón de los Francotiradores. Para cruzarlo, la gente corría. Los padres empujaban carritos a toda velocidad. Los niños aprendieron a no dejar de correr. Algunos esperaban vehículos blindados o grupos de peatones, con la esperanza de que habría seguridad en los números. A menudo no la había. Nadie sabía cuándo vendría el próximo disparo. El agua se convirtió en uno de los mayores tesoros de la ciudad. Las familias hacían fila durante horas en grifos públicos, a menudo llevando cubos por calles expuestas al fuego de francotiradores. A veces volvían a salvo, a veces no. El simple acto de recoger agua potable se convirtió en un acto de valentía. La electricidad desaparecía frecuentemente. Los hogares se iluminaban con velas. La gente cocinaba en estufas improvisadas. Los muebles se cortaban en leña. Libros eran quemados simplemente para mantener a los niños calientes durante los fríos inviernos bosnios. Bosques enteros alrededor de Sarajevo desaparecían lentamente mientras la gente buscaba desesperadamente madera. La comida se volvió escasa. La ayuda internacional llegaba de vez en cuando a la ciudad, pero nunca era suficiente. Las familias sobrevivían con porciones mínimas. El pan se volvió precioso. El azúcar se convirtió en un lujo. El café casi desapareció. Muchos perdieron enormes cantidades de peso. Sin embargo, de alguna manera, la vida continuaba. Las escuelas no cerraron por completo. Los profesores daban clases en sótanos. Los hospitales seguían operando a pesar de la escasez de medicinas. Los médicos realizaban cirugías sin electricidad confiable. Las enfermeras trabajaban durante días sin descanso. Los músicos daban conciertos bajo el sonido de los proyectiles que explotaban. Los artistas seguían pintando. Los escritores continuaban escribiendo. Los actores realizaban producciones teatrales bajo tierra. La gente de Sarajevo se negaba a rendir su humanidad. Una historia se conoció en todo el mundo. Un chelista llamado Vedran Smilovic caminó entre las ruinas de edificios bombardeados llevando nada más que su violonchelo. Después de que civiles fueron asesinados mientras esperaban en una fila de pan, regresó día tras día, tocando música entre la destrucción. No porque detendría la guerra, sino porque recordaba