Confession d'un Papillon de Maire Aureis (Español)

Me llamo Mayra Oréis. Durante gran parte de mi vida, creí que había nacido para ser abandonada. Nací en Francia en 1987, pero mis primeros años no estuvieron protegidos por el amor que cada niño merece. Mi madre era muy joven y enfrentaba problemas de adicción e inestabilidad. De bebé, sufrí una negligencia tan grave que un día mi corazón se detuvo. Los médicos me trajeron de vuelta a la vida, pero sobrevivir fue solo el comienzo. Después de la separación de mis padres, mi madre poco a poco desapareció de mi día a día. Durante un tiempo, mi abuela me brindó la ternura que necesitaba. En su casa había comidas calientes, verduras del jardín y pequeñas sorpresas escondidas debajo de nuestros platos. A su lado, me sentía segura. Pero esa seguridad no duró. Volví a vivir con mi padre y su nueva pareja. Detrás de las paredes de nuestra casa, conocí el miedo, la humillación, la risa burlona y una violencia impredecible. Aprendí a entrar en las habitaciones sin hacer ruido. Intentaba no llamar la atención. Comencé a comportarme como si tuviera que disculparme por existir. Mi hermana pequeña y yo, nos refugiábamos en un reino imaginario, hecho de historias de Disney, muñecas, princesas y finales felices. Pero incluso de niña, nunca conseguí imaginar lo que venía después del final. Creía que la felicidad era solo una breve pausa antes del regreso del dolor. En la escuela, se burlaban de mí y me mantenían apartada. Cuando intenté contarle a alguien lo que estaba pasando, mi confianza fue traicionada. En lugar de sentirme protegida, sentí que me castigaban por haber hablado. Así que me callé. Pero dos cosas empezaron a mantenerme viva, la escritura y la música. Mi padre escribía poesía y descubrí que las palabras podían acoger emociones demasiado dolorosas para ser expresadas en voz alta. Cuando leí uno de mis poemas en la escuela, los otros niños me escucharon. Pronto, algunos me pidieron que escribiera sentimientos que ellos mismos no podían expresar. Por primera vez, mi sensibilidad no se consideró una debilidad. Se estaba convirtiendo en un don. La música me ofrecía otro mundo. Grababa en cintas las canciones que sonaban en la radio y cantaba volviendo de la escuela. A veces, bajaba deliberadamente el paso porque me sentía más segura cantando en la calle que al llegar a casa. Las calles se convirtieron en mi primer escenario. Una maestra me dijo que tenía una bonita voz. Ella no podía saber cuánto contarían esas palabras para mí. Hicieron nacer en mí una pequeña idea, sin embargo poderosa. Quizás mi voz merecía ser escuchada. Las heridas de la infancia me siguieron en la edad adulta. Porque crecí con el profundo deseo de ser elegida, busqué el amor con un corazón abierto y sin protección. Demasiadas veces confundí la atención con el afecto, la intensidad con la intimidad y las promesas con la seguridad. Me comprometí en relaciones creyendo que el amor podría salvarme. En lugar de eso, encontré, en varias ocasiones, la negligencia afectiva, el control, la manipulación, la infidelidad, la humillación y la violencia. Me iba, volvía, perdonaba, esperaba. Cada vez que alguien prometía cambiar, quería creerle. De alguna manera, un dolor familiar me daba menos miedo que la soledad. La maternidad me dio otra razón para seguir adelante. Mis hijos se convirtieron en mis raíces y en la fuente de amor más profunda de mi vida. Pero la maternidad también trajo miedo, separación y culpa. Después de pedir ayuda tras una grave agresión, mis hijos fueron colocados. Pensé que pedía que los protegieran para que no fueran testigos de mi trauma. En lugar de eso, sentí que mi vulnerabilidad servía para juzgarme. Cada visita, limitada en el tiempo, terminaba en una nueva separación. Cada vez que mis hijos soltaron sus brazos alrededor de mí, sentí que dejaba atrás un pedazo de mi alma. Hubo momentos en que creí que no sobreviviría. En una violenta agresión, un hombre que había amado me arrojó al suelo y apretó sus manos alrededor de mi garganta. Creí que iba