Confession d'un Papillon de Maire Aureis (Deutsch)

Ich heiße Mayra Oréis. Während eines großen Teils meines Lebens glaubte ich, ich sei dazu geboren, verlassen zu werden. Ich wurde 1987 in Frankreich geboren, aber meine frühen Jahre waren nicht vom Schutz der Liebe gewärmt, den jedes Kind verdient. Meine Mutter war sehr jung und hatte mit Problemen von Abhängigkeit und Instabilität zu kämpfen. Als Baby erlebte ich eine Vernachlässigung so gravierend, dass eines Tages mein Herz stehen blieb. Die Ärzte holten mich zurück ins Leben, aber zu überleben war nur der Anfang. Nach der Trennung meiner Eltern verschwand meine Mutter allmählich aus meinem Alltag. Für eine Weile brachte mir meine Großmutter die Zärtlichkeit, die ich benötigte. Bei ihr gab es warme Mahlzeiten, Gemüse aus dem Garten und kleine Überraschungen, die unter unseren Tellern versteckt waren. Bei ihr fühlte ich mich sicher. Aber diese Sicherheit hielt nicht lange an. Ich kehrte zurück zu meinem Vater und seiner neuen Partnerin. Hinter den Wänden unseres Hauses erlebte ich Angst, Demütigung, schlüpfriges Lachen und unvorhersehbare Gewalt. Ich lernte, leise in die Räume zu gehen. Ich versuchte, nicht aufzufallen. Ich begann, mich zu verhalten, als müsste ich mich dafür entschuldigen, dass ich existierte. Meine kleine Schwester und ich suchten Zuflucht in einem imaginären Reich, bestehend aus Disney-Geschichten, Puppen, Prinzessinnen und glücklichen Enden. Doch selbst als Kind konnte ich mir nie vorstellen, was nach dem Ende kam. Ich glaubte, dass das Glück nur eine kurze Pause vor der Rückkehr des Schmerzes war. In der Schule wurde ich verspottet und an den Rand gedrängt. Als ich versuchte, jemandem zu erzählen, was geschah, wurde mein Vertrauen verraten. Statt mich beschützt zu fühlen, hatte ich das Gefühl, dafür bestraft zu werden, dass ich gesprochen hatte. Also schwieg ich. Aber zwei Dinge begannen, mich am Leben zu halten: das Schreiben und die Musik. Mein Vater schrieb Poesie, und ich entdeckte, dass Worte Gefühle aufnehmen konnten, die zu schmerzhaft waren, um sie laut auszusprechen. Als ich eines meiner Gedichte in der Schule vorlas, hörten mir die anderen Kinder zu. Bald baten mich einige, Gefühle aufzuschreiben, die sie selbst nicht ausdrücken konnten. Zum ersten Mal wurde meine Sensibilität nicht als Schwäche angesehen. Sie verwandelte sich in eine Gabe. Die Musik bot mir eine andere Welt. Ich nahm die Lieder, die im Radio liefen, auf Kassetten auf und sang auf dem Heimweg von der Schule. Manchmal verlangsamte ich absichtlich meinen Gang, weil ich mich beim Singen auf der Straße sicherer fühlte als zu Hause. Die Straßen wurden meine erste Bühne. Eine Lehrerin sagte mir, dass ich eine schöne Stimme hätte. Sie konnte nicht ahnen, wie viel mir diese Worte bedeuteten. Sie weckten in mir eine kleine, aber mächtige Idee. Vielleicht verdiente meine Stimme es, gehört zu werden. Die Wunden meiner Kindheit verfolgten mich ins Erwachsenenleben. Weil ich mit dem tiefen Wunsch aufgewachsen war, gewählt zu werden, suchte ich die Liebe mit einem offenen und ungeschützten Herzen. Zu oft verwechselte ich Aufmerksamkeit mit Zuneigung, Intensität mit Intimität und Versprechen mit Sicherheit. Ich gab mich in Beziehungen hin, in dem Glauben, dass die Liebe mich retten könnte. Stattdessen traf ich immer wieder auf emotionale Vernachlässigung, Kontrolle, Manipulation, Untreue, Demütigung und Gewalt. Ich ging, kam zurück, vergab, hoffte. Jedes Mal, wenn jemand versprach, sich zu ändern, wollte ich es glauben. Auf eine gewisse Weise machte mir ein vertrauter Schmerz weniger Angst als die Einsamkeit. Die Mutterschaft gab mir einen anderen Grund, weiterzukommen. Meine Kinder wurden meine Wurzeln und die tiefste Quelle Liebe meines Lebens. Aber die Mutterschaft brachte auch Angst, Trennung und Schuld. Nachdem ich um Hilfe nach einer schweren Gewaltanwendung gebeten hatte, wurden meine Kinder in Obhut genommen. Ich dachte, ich würde darum bitten, sie zu beschützen, damit sie nicht Zeugen meines Traumas werden. Stattdessen hatte ich das