Confessions of a Butterfly By Maïra Aureïs (Español)

Me llamo Mayra Oréis. Durante gran parte de mi vida, creí que había nacido para ser abandonada. Nací en Francia en 1987, pero mis primeros años no estuvieron protegidos por el amor que todo niño merece. Mi madre era muy joven y enfrentaba problemas de adicción e inestabilidad. Cuando era bebé, sufrí una negligencia tan grave que un día mi corazón se detuvo. Los médicos me trajeron de vuelta a la vida, pero sobrevivir no era más que el principio. Después de la separación de mis padres, mi madre fue desapareciendo poco a poco de mi vida cotidiana. Durante un tiempo, mi abuela me brindó la ternura que necesitaba. En su casa había comidas calientes, verduras del jardín y pequeñas sorpresas escondidas bajo nuestros platos. A su lado, me sentía segura. Pero esa seguridad no duró. Regresé a vivir con mi padre y su nueva pareja. Detrás de las paredes de nuestra casa, conocí el miedo, la humillación, lo absurdo y una violencia impredecible. Aprendí a entrar a las habitaciones sin hacer ruido. Trataba de no llamar la atención. Empecé a comportarme como si tuviera que disculparme por existir. Mi hermana pequeña y yo, nos refugiábamos en un reino imaginario, hecho de historias de Disney, muñecas, princesas y finales felices. Pero incluso de niña, nunca lograba imaginar lo que venía después del final. Creía que la felicidad era solo una breve pausa antes del regreso del dolor. En la escuela, se burlaban de mí y me mantenían alejada. Cuando intenté contarle a alguien lo que estaba pasando, mi confianza fue traicionada. En lugar de sentirme protegida, sentí que me castigaban por haber hablado. Así que me quedé en silencio. Pero dos cosas comenzaron a mantenerme viva, la escritura y la música. Mi padre escribía poesía, y descubrí que las palabras podían acoger emociones demasiado dolorosas para ser expresadas en voz alta. Cuando leí uno de mis poemas en la escuela, los otros niños me escucharon. Pronto, algunos me pidieron que escribiera los sentimientos que ellos mismos no podían expresar. Por primera vez, mi sensibilidad no era considerada una debilidad. Se convertía en un don. La música me ofreció otro mundo. Grababa en cintas las canciones que sonaban en la radio, y cantaba al volver de la escuela. A veces, ralentizaba voluntariamente el paso, porque me sentía más segura cantando en la calle que al llegar a casa. Las calles se convirtieron en mi primer escenario. Una maestra me dijo que tenía una hermosa voz. No podía saber cuánto significarían esas palabras para mí. Hicieron nacer en mí una pequeña idea, sin embargo potente. Quizás mi voz merecía ser escuchada. Las heridas de la infancia me siguieron hasta la edad adulta. Porque había crecido con el profundo deseo de ser elegida, busqué el amor con el corazón abierto y desprotegido. Demasiadas veces confundí la atención con el afecto, la intensidad con la intimidad, y las promesas con la seguridad. Me comprometí en relaciones creyendo que el amor podría salvarme. En cambio, encontré, en varias ocasiones, la negligencia afectiva, el control, la manipulación, la infidelidad, la humillación y la violencia. Me iba, volvía, perdonaba, esperaba. Cada vez que alguien prometía cambiar, quería creerlo. De alguna manera, un dolor familiar me hacía sentir menos miedo que la soledad. La maternidad me dio otra razón para seguir adelante. Mis hijos se convirtieron en mis raíces y la fuente de amor más profunda de mi vida. Pero la maternidad también trajo el miedo, la separación y la culpa. Después de pedir ayuda a raíz de una grave agresión, mis hijos fueron colocados en un hogar de acogida. Pensé que pedía que los protegieran para que no fueran testigos de mi trauma. En cambio, sentí que mi vulnerabilidad servía para juzgarme. Cada visita, limitada en el tiempo, terminaba con una nueva separación. Cada vez que mis hijos aflojaban sus brazos a mi alrededor, sentía que dejaba atrás un trozo de mi alma. Hubo momentos en que creí que no podría sobrevivir. Durante una violenta agresión, un hombre que habí