Confessions of a Butterfly By Maïra Aureïs (Deutsch)

Ich heiße Mayra Oréis. Ein großer Teil meines Lebens lang glaubte ich, ich sei dafür geboren, verlassen zu werden. Ich wurde 1987 in Frankreich geboren, aber meine frühen Jahre waren nicht durch die Liebe geschützt, die jedes Kind verdient. Meine Mutter war sehr jung und hatte mit Abhängigkeit und Instabilität zu kämpfen. Als Baby erlebte ich so schwere Vernachlässigung, dass eines Tages mein Herz stehen blieb. Die Ärzte brachten mich zurück ins Leben, aber zu überleben war nur der Anfang. Nach der Trennung meiner Eltern verschwand meine Mutter nach und nach aus meinem Alltag. Eine Zeit lang brachte mir meine Großmutter die Zärtlichkeit, die ich brauchte. Bei ihr gab es warme Mahlzeiten, Gemüse aus dem Garten und kleine Überraschungen, die unter unseren Tellern versteckt waren. Bei ihr fühlte ich mich sicher. Aber diese Sicherheit hielt nicht lange an. Ich zog zurück zu meinem Vater und seiner neuen Partnerin. Hinter den Wänden unseres Hauses erlebte ich Angst, Demütigung, Humor und eine unberechenbare Gewalt. Ich lernte, leise in die Räume zu treten. Ich versuchte, keine Aufmerksamkeit zu erregen. Ich begann, mich so zu verhalten, als müsste ich mich dafür entschuldigen, zu existieren. Meine kleine Schwester und ich suchten Zuflucht in einem imaginären Königreich, das aus Disney-Geschichten, Puppen, Prinzessinnen und Happy Ends bestand. Doch selbst als Kind konnte ich mir nie vorstellen, was nach dem Ende kam. Ich glaubte, das Glück sei nur eine kurze Pause vor der Rückkehr des Schmerzes. In der Schule machten sie sich über mich lustig und schlossen mich aus. Als ich versuchte, jemandem zu erzählen, was geschah, wurde mein Vertrauen verraten. Statt mich geschützt zu fühlen, hatte ich das Gefühl, für mein Reden bestraft zu werden. Also schweigte ich. Aber zwei Dinge hielten mich am Leben: das Schreiben und die Musik. Mein Vater schrieb Poesie, und ich entdeckte, dass Worte Emotionen aufnehmen konnten, die zu schmerzhaft waren, um sie laut auszusprechen. Als ich eines meiner Gedichte in der Schule vorlas, hörten die anderen Kinder zu. Bald baten mich einige, Gefühle aufzuschreiben, die sie selbst nicht ausdrücken konnten. Zum ersten Mal wurde meine Sensibilität nicht als Schwäche angesehen. Sie wurde zu einem Geschenk. Die Musik bot mir eine andere Welt. Ich nahm Lieder, die im Radio liefen, auf Kassetten auf und sang auf dem Nachhauseweg von der Schule. Manchmal verlangsamte ich absichtlich meinen Schritt, da ich mich beim Singen auf der Straße sicherer fühlte als zu Hause. Die Straßen wurden meine erste Bühne. Eine Lehrerin sagte mir, dass ich eine schöne Stimme habe. Sie konnte nicht wissen, wie wichtig mir diese Worte waren. Sie weckten in mir eine kleine, doch mächtige Idee. Vielleicht verdiente meine Stimme es, gehört zu werden. Die Verletzungen der Kindheit begleiteten mich bis ins Erwachsenenleben. Da ich mit dem tiefen Wunsch aufwuchs, gewählt zu werden, suchte ich die Liebe mit einem offenen und ungeschützten Herzen. Zu oft verwechselte ich Aufmerksamkeit mit Zuneigung, Intensität mit Intimität und Versprechungen mit Sicherheit. Ich gab mich in Beziehungen, in der Hoffnung, dass die Liebe mich retten könnte. Stattdessen begegnete ich immer wieder emotionaler Vernachlässigung, Kontrolle, Manipulation, Untreue, Demütigung und Gewalt. Ich ging, ich kam zurück, ich vergab, ich hoffte. Jedes Mal, wenn jemand versprach, sich zu ändern, wollte ich es glauben. Auf eine gewisse Weise machte mir ein vertrauter Schmerz weniger Angst als die Einsamkeit. Die Mutterschaft gab mir einen weiteren Grund, weiterzumachen. Meine Kinder wurden meine Wurzeln und die tiefste Quelle der Liebe in meinem Leben. Aber die Mutterschaft brachte auch Angst, Trennung und Schuld mit sich. Nachdem ich um Hilfe nach einem schweren Übergriff bat, wurden meine Kinder in Obhut genommen. Ich dachte, ich fordere ihren Schutz, damit sie mein Trauma nicht miterleben mussten. Stattdessen hatte ich das Gefühl, meine Verwundbarkeit diente dazu, mich zu verurteil