Confession of a Butterfly — Finding her Wings. The True Story of Maïra (Lietuvių)

Confession d'un papillon. Comment j'ai transformé mes cicatrices en ailes ? Je m'appelle Maïra, oréis. Pendant une grande partie de ma vie, j'ai cru que j'étais née pour être abandonnée. Je suis née en France en 1987, mais mes premières années n'ont pas été protégées par l'amour que chaque enfant mérite. Ma mère était très jeune et confrontée à des problèmes de dépendance et d'instabilité. Bébé, j'ai subi une négligence si grave qu'un jour, mon cœur s'est arrêté. Les médecins m'ont ramenée à la vie, mais survivre n'était que le début. Après la séparation de mes parents, ma mère a peu à peu disparu de mon quotidien. Pendant un temps, ma grand-mère m'a apporté la tendresse dont j'avais besoin. Chez elle, il y avait des repas chauds, des légumes du jardin et de petites surprises cachées sous nos assiettes. Auprès d'elle, je me sentais en sécurité, mais cette sécurité n'a pas duré. Je suis retournée vivre avec mon père et sa nouvelle compagne. Derrière les murs de notre maison, j'ai connu la peur, l'humiliation, l'alcool et une violence imprévisible. J'ai appris à entrer dans les pièces sans faire de bruit. J'essayais de ne pas attirer l'attention. J'ai commencé à me comporter comme si je devais m'excuser d'exister. Ma petite soeur et moi nous réfugions dans un royaume imaginaire fait d'histoires Disney, de poupées, de princesses et de fin heureuse. Mais même enfant, je n'arrivais jamais à imaginer ce qui venait après la fin heureuse. Je croyais que le bonheur n'était qu'une courte pause avant le retour de la douleur. A l'école, on se moquait de moi et on me tenait à l'écart. Lorsque j'essayais de raconter à quelqu'un ce qui se passait, ma confiance a été trahie. Au lieu de me sentir protégée, j'ai eu le sentiment d'être punie pour avoir parlé. Alors, je me suis tue. Mes deux choses ont commencé à me maintenir en vie, l'écriture et la musique. Mon père écrivait de la poésie, et j'ai découvert que les mots pouvaient accueillir des émotions trop douloureuses pour être exprimées à voix haute. Lorsque j'ai lu l'un de mes poèmes à l'école, les autres enfants m'ont écoutée. Bientôt, certains m'ont demandé de mettre par écrit des sentiments qu'ils n'arrivaient pas eux-mêmes à exprimer. Pour la première fois, ma sensibilité n'était pas considérée comme une faiblesse. Elle devenait un don. La musique m'offrait un autre monde. En découvrant Britney Spears et sa chanson « Baby One More Time », j'ai senti une étincelle s'allumer en moi. J'attendais que la chanson repasse à la radio pour l'enregistrer sur une cassette. Je chantais, je dansais, je rêvais. Grâce à elle, j'ai commencé à comprendre que chanter était ma voix. J'enregistrais sur des cassettes les chansons qui passaient à la radio, et je chantais en rentrant de l'école. Parfois, je ralentissais volontairement le pas, parce que je me sentais davantage en sécurité en chantant dans la rue qu'en arrivant chez moi. Les rues sont devenues ma première scène. Une enseignante m'a dit que j'avais une belle voix. Elle ne pouvait pas savoir à quel point ces mots allaient compter pour moi. Ils ont fait naître en moi une petite idée, pourtant puissante. Peu être que ma voix méritait d'être entendue. Les blessures de l'enfance m'ont suivi à l'âge adulte, parce que j'avais grandi avec le désir profond d'être choisie. J'ai cherché l'amour avec un cœur ouvert et sans protection. Trop souvent, j'ai confondu la tension avec l'affection, l'intensité avec l'intimité et les promesses avec la sécurité. Je me suis engagée dans des relations, en croyant que l'amour pourrait me sauver. Au lieu de cela, j'ai rencontré, à plusieurs reprises, la négligence affective, le contrôle, la manipulation, l'infidélité, l'humiliation et la violence. Je partais, je revenais, je pardonnais, j'espérais. Chaque fois que quelqu'un promettait de changer, je voulais le croire. D'une certaine manière, une douleur familière me faisait moins peur que la solitude. La maternité m'a donné une autre raison de continuer. Mes enfants sont